En varios de los muros del Viaducto hay puertas, de metal, tapiadas o sólo un hueco oscuro que nos deja ver su existencia. Ahí están, oscurecidas a la vista de todos. En una urbe ocupada en mil asuntos, esas puertas son invisibles; permanecen en la oscuridad, inadvertidas en una zona gris que los ojos de la prisa diaria no permiten ver. Y así a plena luz del día existen espacios oscuros, historias que no brillan, que son solo un simple reflejo de monstruosidades que preferimos ignorar y disfrazar de historias burocráticas, sindicales, de poder humano; sin embargo, tienen una raíz tectónica, primigenia, que con tan sólo ver una de sus siniestras aristas nos dejan helados. Besar un ombligo que nos regresa a la realidad desde los mundos fantásticos que se crean en una máquina de escribir. Monstruos a los que la soledad aqueja. Cuevas lejanas en futuros distantes llenas de seres bioluminiscentes o de figurillas de una religión tan antigua que nadie, sólo los iniciados, parecen conocer y distinguir. Cementerios físicos y del alma. Éstas son una serie de historias que nos invitan a leerlas, historias que en la orilla opuesta encuentran la tranquilidad y la seguridad.
